Наверное, прелесть самообразования в том, что ты открываешь для себя что-то именно тогда, когда оно тебе нужно. Даже не так - тогда, когда ты в этом нуждаешься.
Я очень долго не воспринимала стихи. Не в том смысле, что я вставала на котурны, вытягивала по-ленински руку вперед и провозглашала: “Все, что написано в столбик - дерьмо!”
просто не могла.
А сегодня поняла - хочу. Я начала с Пабло Нерудо - просто потому, что случайно - как это обычно “случайно” со мной бывает - натолкнулась на его стихи.
И - он действительно хорош. Неоднозначен, как и все поэты, со строптивым слогом, но хорош. Его слова - как темно-синие осколки стекла в воде.
Осенняя бабочка
На солнце бабочка кружится,
вся загораясь временами.
К листу слетает, застывая,
частица пламени живая —
и лист колышет это пламя.
Мне говорили: «Ты не болен.
Всё это бред. Тебе приснилось».
Я тоже что-то говорил им.
И лето жатвою сменилось.
Печальных рук сухие кисти
на горизонт роняет Осень.
И сердце сбрасывает листья.
Мне говорили: «Ты не болен.
Всё это бред. Тебе приснилось».
И время хлеба миновало.
И снова небо
прояснилось.
Всё на земле, друзья, проходит.
Всё покидает и минует.
И та рука, что нас водила,
нас покидает и минует.
И те цветы, что мы срываем.
И губы той, что нас целует.
Вода, и тень, и звон стакана.
Всё покидает и минует.
И время хлеба миновало.
Сегодня небо
прояснилось.
И ты не болен. Это бредни.
Взлетает бабочка и чертит
круг огнецветный
и последний.
